Marc Chagall / Julio Cortázar

Antes, después...

Como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede al amor
como la caricia a la mano
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente
aunque no haya huella ni presagio

aunque no haya huella ni presagio
como la caricia a la mano
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede el amor
pero inevitablemente
el amor sobrevive al amante
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna

como la caricia a la mano
aunque no haya huella ni presagio
el amante precede al amor
el perfume dibuja el jazmín
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente...

Edward Hopper /Arthur Rimbaud

Sensación

Las tardes azules del verano, iré por los senderos,
Picoteado por los trigos, a pisar la hierba menuda,
Soñador, sentiré su frescor en mis pies.
Dejaré que el viento bañe mi cabeza desnuda.

No hablaré, no pensaré en nada:
Pero el amor infinito me llenará el alma,
Y lejos iré, muy lejos, como un bohemio,
Por la naturaleza, feliz como con una mujer.

Versión original

Sensation


Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue,
Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l'amour infini me montera dans l'âme,
Et j'irais loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la nature, heureux comme avec une femme.

Arthur Rimbaud, 1870.

(*)Este cuadro se llama Soir Bleu y Edward Hopper se inspiró en el poema de Rimbaud para darle nombre.

Juan Gris / Jorge Luis Borges

Las cosas

El bastón, las monedas, el llavero,
la dócil cerradura, las tardías
notas que no leerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero,

un libro y en sus páginas la ajada
violeta, monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental en que arde

una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,

ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.

Giorgio de Chirico / Andrés Trapiello

Ya es ayer

Caminamos de niños por las calles

Sombrías de León, en plena noche.

Hasta la luz es eco, y nuestos pasos.

Los lóbregos portales, tan angostos.

Hepáticas farolas. Nuestras sombras.

Tan estrechas y largas. Nos creemos

Bantusis, y jugamos. A pisar

Nuestra sombra, saltando por encima.

A quedarnos sin sombra, y ser felices.

A montar nuestra sombra en la de al lado,

Y entre los niños uno, oscuramente

Ha comprendido acaso que los hombres

Podrían ser iguales y fundirse

Sin daño, de ser sombra. En tales rúas,

Las más tristes del mundo, las más lúgubres.

Y seguimos jugando. Por delante,

Hacia el mar, que es el morir, las sombras

Cada vez más en fuga, como ríos.

Versión en francés pequeño homenaje a mi amiga Sylvie Fournès

C'est déjà hier

Enfants, nous marchons dans les rues

sombres de Léon, en pleine nuit.

Même la lumière est écho, et nos pas.

Les porches ténébreux, si exigus.

Hépatiques lampadaires. Nos ombres.

Si étroites et si longues. Nous nous croyons

Batutsis, et nous jouons. À marcher sur

Notre ombre, en sautant dessus.

À perdre notre ombre; être heureux.

À placer notre ombre sur celle d'à côté,

Et parmi les enfants, un, obscurément

A peut-être compris que les hommes

Pourraient être égaux et se fondre

sans douleur, d'être ombre. Dans ces ruelles-là.

Les plus tristes du monde, les plus lugubres.

Et nous continuons à jouer. En aval,

vers la mer, qui est la mort, les ombres

de plus en plus en fuite, comme les rivières.

Vincent Van Gogh / Jorge Luis Borges

Afterglow

Siempre es conmovedor el ocaso
por indigente o charro que sea,
pero más conmovedor todavía
es aquel brillo desesperado y final
que herrumbra la llanura
cuando el sol último se ha hundido.
Nos duele sostener esa luz tirante y distinta,
esa alucinación que impone al espacio
el unánime miedo de la sombra
y que cesa de golpe
cuando notamos su falsía,
como cesan los sueños
cuando sabemos que soñamos.

Edward Hopper / Alfonso Brezmes

Allí

Donde la luz se pierde,
y el amor se pierde,
y se pierden las palabras.
Allí: en cualquier lugar
del  tiempo y del  espacio
en que decidas de pronto
cerrar este libro
por una página cualquiera
y dejes, sin más,
de pronunciarme.

a. brezmes

Caspar David Friedrich / María Elena Walsh

El viaje

Sólo quiero tu casa de ternura,
vivir en su calor.
Eres el mar y la orilla segura
porque el único viaje es el amor.

Reconocer tu alma, qué aventura
de mágico sabor.
Allí tendré profundidad y altura
porque el único viaje es el amor.

Besos desconocidos como puertos
esperan bajo un cielo de mirada.
-Lo demás es dolor.

Hoy vuelvo de países que están muertos,
después de un mar que no me dijo nada,
porque el único viaje es el amor.