Gustav Klimt / Félix Grande

Del árbol de los tiempos

Del árbol de los tiempos nos hemos desprendido

bajo todo un sistema de galaxias de años;

y ahora estamos mirándonos y nos vemos extraños

igual que dos océanos que se hubieran unido;

hemos viajado tanto, es tan hondo el misterio

de coincidir, y amarse, desde vías tan remotas;

aún estamos buscándonos en el tiempo: dos motas

de polvo de ciprés tanteando un cementerio;

nos estamos mirando como dos aves pobres,

lastimados de vuelo, lastimados de espacio,

lastimados del tiempo que nos ha estado viendo;

nos estamos mirando lo mismo que dos sobres

cerrados el uno frente al otro que, despacio,

se van abriendo, se van abriendo, se van abriendo.

Salvador Dalí / Juan Gelman

Epitafio

Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.
Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.
¡Digo que el hombre debe serlo!
Aquí yace un pájaro.
Una flor.
Un violín.

Giorgio de Chirico / Julio Cortázar

IV

Creo que no te quiero,
que solamente quiero la imposibilidad
tan obvia de quererte
como la mano izquierda
enamorada de ese guante
que vive en la derecha.

(De Otros cinco poemas para Cris) 

Egon Schiele / Guillaume Apollinaire

El Adiós

Recogí esta brizna de brezo
El otoño ha muerto acuérdate
No nos veremos más en esta tierra
Olor de tiempo Brizna de brezo
Y yo te espero acuérdate 


L'Adieu 

J'ai cueilli ce brin de bruyère 
L'automne est morte souviens-t'en 
Nous ne nous verrons plus sur terre
Odeur du temps Brin de bruyère
Et souviens-toi que je t'attends

Gracias a Tonino por descubrirme este poema

Fred Varley / Luis Cernuda

El viento y el alma

Con tal vehemencia el viento
viene del mar, que sus sones
elementales contagian
el silencio de la noche.

Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.

Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.

Eugène Carrière / Mariano Crespo

NUESTROS MUERTOS


Nuestros muertos no envejecen.
Se quedan en los tuétanos del recuerdo
con esa imagen sempiterna
con que, en el momento
menos esperado, vuelven sonriendo y sin cuerpo.
Te veo como siempre -pensamos-.

Ellos nos miran y guardan silencio.

Nuestros muertos han aprendido
a ser discretos para mimarnos.

Nosotros, instintivamente,
nos llevamos las manos al pelo y sabemos
que los años nos castigan como los quebrantos.

Los muertos no envejecen,
la vida no sigue consumiendo 
su añorada ausencia,
su amado cuerpo.

© Mariano Crespo 


(Del poemario "BAILANDO CON CHARLIE PARKER y otros secretos voluntarios") 2012

Giorgio de Chirico / Vicente Gallego

Proyectos de futuro

Esta tarde soy rico porque tengo
todo un cielo de plata para mí,
soy el dueño también de esta emoción
que es nostalgia a la vez de los días pasados
y una dulce alegría por haberlos vivido.
Cuanto ya me dejó me pertenece
transformado en tristeza, y lo que al fin intuyo
que no habré de alcanzar se ha convertido
en un grato caudal de conformismo.
Mi patrimonio aumenta a cada instante
con lo que voy perdiendo, porque el que vive pierde,
y perder significa haber tenido.
Ya no tengo ambiciones, pero tengo
un proyecto ambicioso como nunca lo tuve:
aprender a vivir sin ambición,
en paz al fin conmigo y con el mundo.